Любовь. Огонь, который горит в нас, помогает выжить, согревает, обжигает и, так же, как и любой огонь, со временем гаснет. Вечным огонь бывает только на могиле неизвестного солдата. Гасит этот огонь привычка. Со временем привыкнуть можно ко всему - к обожанию, дорогим подаркам, посвященным любимой стихам, нарисованным портретам. Невозможно удивлять любимых постоянно. Как только в голове мелькнула мысль "опять", все, любовь прошла. Кажется, именно поэтому в литературе так часто любовь заканчивается смертью героев. Трудно представить себе женатых Ромео и Джульетту. Она, многодетная итальянская матронна в теле, он - отец большого семейства, при случае норовящий улизнуть с приятелями в какщй-нибудь бордель в Вероне. Недавно случайно услышал разговор двух женщин. Говорили о третьей. Мол, не ценит та доставшегося ей мужика - не пьет, домосед, "золотые руки". "Домовитый и рачительный", как сказала одна из них. И ни слова о любви. По мне, так зануда и жмот. Представил этого мужа.вечно что-то пилящий, строгающий, суетящийся.такой живчик, или, как говорила мама моего друга, "мышиный жеребчик". Жена ему, пойдем в театр, кино, погуляем, а он ей - что ты, надо на строительный рынок, купить гвоздей-соток, и маленьких шурупчиков. Хочу, дескать, полочку для тебя сделать. И так всю жизнь; без взлетов и падений, надежд и разочарований, страсти и ненависти, расставаний и встреч, тлея ровно, как уголек - работа, дом, огород на даче, пенсия, могила и поминки за сколоченным им столом на струганных им же скамьях. Что-то не хочется так любить, так прожить, так уйти. Лучше уж бросить в этот костер все, что есть, всего себя. И пусть это будет короткая, но яркая вспышка.

• 
• 
•