Два гордеца... бывает в жизни так.
Она ему не пишет. Он ей тоже.
Забыть его пыталась, но... никак.
И Он не позабыл о ней похоже.
На фото, размещаемых в сетях,
Друг другу врут, что всё у них в порядке.
А в сердце страх... безумный, дикий страх:
Что дарит поцелуй кому-то сладкий.
Есть те, кто её любит, отвлекают.
В таких она пытается забыться.
А вот мурашек нет... не пробегают.
Как было с ним - уже не повторится.
Он тоже пишет девушкам... и много.
Понравившимся назначает встречи,
Вновь убеждаясь, что его дорога
С той, о которой мысли каждый вечер.
И каждый раз Она заходит в сеть.
И как дитя надеется на чудо.
"Я за "Привет)" готова умереть!
Ну, напиши же мне! Другой я буду!"
А Он и правда очень много раз
Ей набирал "Привет)", но, не отправил.
Душа кричала: "Не хватает нас!
Всего себя в тебе одной оставил!"
И день за днём, неделя за неделей,
Скользит по окнам осени слеза.
Смирились оба вроде бы с потерей.
Пытаются в других найти глаза:
Такие... чтоб мурашками всё тело!
Такие... чтобы кругом голова!
Но... нет вторых таких - в этом всё дело.
Любимых нам даруют небеса...
Конечно же, Она найдёт кого-то.
И Он найдёт похожую. И что?!
Им будет вечно не хватать чего-то.
Садясь в авто, в маршрутку, иль в метро.
Взлетая в облака на самолёте,
Неважно... восемнадцать вам иль сорок.
Вы мысленно с собой всегда берёте
Того... кто бесконечно сердцу дорог.
Зачем вам быть несчастными, скажите?
Не через год. Не завтра. А сейчас:
Стучите в дверь. Звоните. И пишите.
И будьте вместе... Жизнь даётся раз.