И опять мне снится тот город, название которого память тщательно выбрасывает, страшный, неживой, ощеривающийся своими выбитыми окнами-проёмами, из каждого из которых, глумливо усмехаясь, выглядывает шлюха-смерть, опять слышу громкие гортанные крики на неродном языке, от которых низ живота сводит в животном, неземном страхе, и перемежающиеся очереди из калашникова и узи, отличающиеся по звуку, отсекаешь это тоже на каком-то нечеловеческом уровне подсознания, и ориентируешься, где свой, где чужой...
Чёткое выполнение команды, и ты бежишь через площадь, по которой никто из смертных не смог бы перебежать, а ты достигаешь противоположного, менее разрушенного здания, и радостно, не в обычном понимании этого слова, а скорее, демонично-истерически, кривя губы, смеёшься, понимая, что удалось это сделать, а рядом те, невидимые, свои, которые тоже смогли, и теперь вы точно прорвётесь...
Но ..с соседнего дома, с крыши, срывается лист и, страшно скрежеща и лязгая, он неумолимо летит к тебе, врезается в твоё горло и ты раздираешь его от жуткой боли, измазавшись до нельзя в своей крови , беззвучно орёшь ... и просыпаешься...

Шесть утра. За окном ветер гнёт деревья до земли, свищет и причитает.
Выхожу... Дорога - стекло, голимый лёд, на ногах - дутики-луноходы, якобы мade in Italy, кто знает, где их на самой деле мade, скользящие, как ..в общем, мама не горюй...
- Можно, я Вас провожу немного? -
Голос,пробивается, как сквозь вату, очень неожиданный.
Борис - соседский, незаметно,( как всегда, для посторонних), выросший, уже и не пацан - молодой человек, подставляет локоть.
Цепляюсь, конечно.
Ветер неумолимо сгибает и нас, но идём, разговариваем, смеёмся, помогаем друг другу.
Боковым зрением вижу, как с трансформаторной будки срывается лист железа. Он летит, деформируясь в ходе полета, как гигантское темное крыло, в отличие от сна, абсолютно беззвучно, и я застываю, аки соляной столб, не имея не единой возможности сдвинуться с места, как говорят, ноги "приросли", не реагируя на на Борины попытки сдвинуть меня.
Лист, не долетев до нас метра два, резко поворачивает градусов на девяносто и, описав дугу, падает на свежий сугроб.
-Идёмте же, ну, идём !! - дергает меня Борька, чуть насмешливо улыбаясь.
Ошалело смотрю на него:
- Борька!! Это твоя незапятнанная душенька спасла нас!..

После работы, вечером, заходит ко мне. На левой руке проступают красно-синие пятна - гематомы- чётко по числу моих пальцев, в ужасе впившихся в него..

• 
• 
•