Запах еды. Запах цветов. Кожи мебели. Свежескошенной травы. Книг. Одеколона. Пота. Сосновой смолы. Младенца. Пряностей. Солярки. Досок. Старости. Запах волос сына... Запахи жизни.
Я умею наслаждаться зрительным, но мне жизненно важно обонять, вдыхать и чувствовать невидимое, неосязаемое. Это сродни второму зрению.
Запахи оседают в памяти. Они могут быть настолько многолетними, что ты о них даже не помнишь, а когда такой запах попадается твоему носу, мозг тут же извлекает картинку-воспоминание и преподносит тебе её сквозь энное количество прошедших лет. Это такой кайф - ярко увидеть забытое и вспомнить его лишь вдохнув... И вернуться.
Раз уж заговорила о памяти... память - это монстр. Ты можешь забыть, она нет. Она всё копит в себе. Она и прячет всё от тебя. И копит всё для тебя. Она сама решает, когда излить на тебя всё то, что накопила. Ты думаешь это ты имеешь память?...
Память - интересная штука. Оберегает, блокируя всё раздражающее. Радует, неожиданно выхватывая что-то мимолётное.
И именно в такие моменты очень хочется иметь под рукой красивый стеклянный флакончик с пробковой крышечкой, что бы двумя пальцами ухватить еле уловимое и сохранить там, внутри...
... Запах пота лошади, когда несёшься галопом по полям - движение кружит голову, ветер вьёт волосы, солнце слепит глаза, а ты щуришься по-детски счастливая.
...Запах сырого торфа во время дождя, в котором только что искали личинок майских жуков и жуков-носорогов.
... Запах прелости силоса, когда его привезли на скотный двор. Особенный.
...Запах грозы и всполохов молний, а ещё запах собственного страха: "а вдруг щас шарахнет совсем рядом" и ещё быстрее несёшься домой.
... Запах открытости, дружелюбия и озорства, когда бежишь босыми ногами по тёплым лужам. Запах разгорячённого от жары асфальта, который блаженно остывает, пока ты поднимаешь крупные "лужные" брызги. Ты несёшься купаться на речку и этот самый дождик промокает одежду, скатываясь по длинной челке щекочет щёки и шею. Глаза к небу -там не хмуро, там просто серо. Ловишь кляксы ртом, пробуя прозрачный вкус...
... Запах подъезда. Прохлада. Немного сырости. Теплое воспоминание издалека. Таких мест мало. А запах у них один.
.... Запах волосёнок маленького человечка , что ёрзает на твоих руках, пока ты пытаешься натянуть носочки на ножку размером меньше твоей собственной ладони...
...Запах неумолимости течения настоящего в прошедшее, которое постоянно дополняется-заменяется-стирается.
.... Время от времени открывать крышечку флакона, когда ностальгически хочется вернуться обратно...